no soy lo que debería

unplugged

2012-01-25T07:18:00.001-03:00

Dicen, y mal, de los geminianos, que son inconstantes. Serán, no lo se, pero yo debo tener un planeta atorrante metido en el medio de las estrellas, porque con el blog fui persistente como las ladillas.

Este blog tiene 1350 entradas en menos de tres años.
Muchas me sorprenden, las escribí cortitas y al pie, y cuando el randomizador las ofrece al desprevenido lector, me pregunto si efectivamente yo escribí eso.
me darè vacaciones de blog, para ver si termino mi novela Kandor para presentarla a algun concurso.
No es que le tenga fe, es que me mata que ese chino haya muerto sin que yo le encuentre alguna explicación plausible. Jorge se rie de mi novela: hay fumaderos de opio,un personaje que se llama Payaso Cucharita, chinos, esbirros de Lopez Rega, gente que vive bajo una burbuja, el Parque Japonès, el boulevar Artigas, en Montevideo.

Imaginación no me falta, y en cuanto al talento, invocaremos a las musas.
digo que volvere al blog para mediados de marzo, bronceada y quiza miento. Que sabe uno si volverá, uno le pone fe. Espera.
Siempre pienso que escribir un blog es un acto de fe.De una fe para la cual no no soy agnóstica.
La fe en la vida.
ademas todo lo que hacemos es para que nos quieran. ¿verdad?

hay un Elder en mi colectivo. O dos.

2012-01-24T13:32:00.003-03:00

No miran con asombro el paisaje ni las costumbres. Abúlicos, el exotismo conurbano no los llama a escándalo. Pero debería: no dejo de asombrarme por el peinado y las risas de esas pibas de doce años, el atuendo de esa veterana, el tatuaje de dragon de aquel pelotudo. Miro por la ventanilla y todo me sorprende en mi calle.
Los Elder no. Tampoco se rien ni cotillean. Los justiprecio: pelito cuidadosamente cortado, parecen el tipo que tenia el caballo con voz, Mister Ed. O sea parecen yankis de la decada del 60

Pero claro, son mas jovenes. Con 40 grados en el bondi los Elder usan camiseta de manga corta abajo de su camisa blanca y su corbata anudada: A mi no me engañan facilmente. Esas mochilas negras casi iguales, esa prolijidad de obsesivos, sin embargo el Elder de la derecha tiene el cuello de la camisa mugriento de ser rozado. Mucho uniforme, elder, lavate la camisa. Le dispenso alguna disculpa porque si usas camiseta tenes que traspirar, hermano. Lanus parece el caribe colombiano por la temperatura.
Se me ocurre que los Elder son los niños del maiz cuando se vinieron grandes

Lo mas probable sea que son wasp (blanco, angosajones, y pobres y religiosos) y que hayan nacido en IOWA o en alguna enorme llanura de America y hayan encontrado en la religion un camino seguro, como aca algunas familias pobres habían puesto sus ilusiones en lograr que los hijos fueran milicos o canas. A falta de la posibilidad de darles estudio, un laburo seguro y un uniforme eran como un pasaporte.

Los elder no son elders. Es decir son muy jovenes: no se rien, no chusmean, parecen prolijos en una revision rapida, no se meten con nadie. Podrian seguir asi aunque en el colectivo subiera la Murga Escalando sin Remedios.

A mi me desasosiega que tengan tan pocos años y parezcan zombies. Pero seguro que son cosas mias. Elder, todo bien. Hace la tuya. Misioná tranquilo. Igual cuando puedas escuchá a Hendrix.

cumpleaños de Spinetta. Hoy.

2012-01-23T08:00:00.000-03:00

la frase del dia.

2012-01-22T07:39:00.001-03:00

Teme al hombre de un solo libro (Santo Tomas de Aquino)

oda a las cosas.

2012-01-20T22:56:00.001-03:00

Creci en una casa donde estaba siempre la radio prendida. Recuerdo sobre todo una noblex grisesita, la voz de Carrizo, los gritos de Larrea, quiza tambien Cacho Fontana, a quien mi padre defendiò hasta lo indefendible: lo consideraba un señor intachable..
No recuerdo que se cambiara de dial, la radio acompañaba la vida, sin un protagonismo de estrella, pero constante e incisiva como un dolor de dientes.
Mi viejo sigue escuchando la radio, pero yo no. Sin embargo en la adolescencia le daba tupido Modart en la Noche, las siete lunas de crandall, ya me olvide de todo.
Despues la familia fue devorada por la tele,
Mis hijos pasaron del family game a otros aparatos que he pagado pero cuyo nombre ni registro.
La pc. Primero usar el word, hacer banners, y despues internet. Aprender a guglear, ver que los pibes tenian fotolog, abrirme un blog, un tuiter.
La vida alrededor de los aparatos, que se yo.

ODA A LAS COSAS - Neruda

AMO las cosas loca,
locamente.
Me gustan las tenazas,
las tijeras,
adoro
las tazas,
las argollas,
las soperas,
sin hablar, por supuesto,
del sombrero.
Amo
todas las cosas,
no sólo
las supremas,
sino
las
infinita-
mente
chicas,
el dedal,
las espuelas,
los platos,
los floreros.
Ay, alma mía,
hermoso
es el planeta,
lleno
de pipas
por la mano
conducidas
en el humo,
de llaves,
de saleros,
en fin,
todo
lo que se hizo
por la mano del hombre, toda cosa:
las curvas del zapato,
el tejido,
el nuevo nacimiento
del oro
sin la sangre,
los anteojos,
los clavos,
las escobas,
los relojes, las brújulas,
las monedas, la suave
suavidad de las sillas.
Ay cuántas
cosas
puras
ha construido
el hombre:
de lana,
de madera,
de cristal,
de cordeles,
mesas
maravillosas,
navíos, escaleras.
Amo
todas
las cosas,
no porque sean
ardientes
o fragantes,
sino porque
no sé,
porque
este océano es el tuyo,
es el mío:
los botones,
las ruedas,
los pequeños
tesoros
olvidados,
los abanicos en
cuyos plumajes
desvaneció el amor
sus azahares,
las copas, los cuchillos,
las tijeras,
todo tiene
en el mango, en el contorno,
la huella
de unos dedos,
de una remota mano
perdida
en lo más olvidado del olvido.
Yo voy por casas,
calles,
ascensores,
tocando cosas,
divisando objetos
que en secreto ambiciono:
uno porque repica,
otro porque
es tan suave
como la suavidad de una cadera,
otro por su color de agua profunda,
otro por su espesor de terciopelo.
Oh río
irrevocable
de las cosas,
no se dirá
que sólo
amé
los peces,
o las plantas de selva y de pradera,
que no sólo
amé
lo que salta, sube, sobrevive, suspira.
No es verdad:
muchas cosas
me lo dijeron todo.
No sólo me tocaron
o las tocó mi mano,
sino que acompañaron
de tal modo
mi existencia
que conmigo existieron
y fueron para mí tan existentes
que vivieron conmigo media vida
y morirán conmigo media muerte.

Miren, este es Jack Keruac, el psicodelico, de la novela En el Camino.

la noche mojada

2012-01-20T09:20:00.000-03:00

ETNAIRIS RIVERA poeta contemporanea, nacio a fines de los cuarenta en Puerto Rico.nació el 17 de febrero de 1949, en San Juan, Puerto Rico.

La noche mojada

Podrías diluirte en la noche mojada
como que no existen ya los cuentos de ayer,
y el mundo no es interminable.

Podrías permitir que te abracen,
aunque sepas que el idilio dura poco.

Eres tu propia testigo, caminas
embriagada del aroma exquisito del presente
y del que ahora te ama

y te escribe versos, y te sube a la pirámide,
y sobre ti se derrama por tantas horas.

Quién te daría el nombre del amor,
la melodía exacta
que no has encontrado en el trapecio.

Eres tu propia libertad,
cabalgas arriba de ese amor irresistible

Mil intentos: tan cansada estoy de oirme y no quiero quedarme callada.

2012-01-19T10:52:00.001-03:00

MIL INTENTOS

Vamos a ver como es perder lo que encontramos...
Quien arrastró la culpa hasta el baúl de mi carreta
Si pudiera asesinarla y así librarme, de ella.
De las cosas que no digo, de las que me repito a diario
Tan cansado estoy de oírme
y no quiero quedarme callado

GALEANO HABLANDO SOBRE ROQUE DALTON

2012-01-18T07:44:00.000-03:00

La fuente es Cuba Debate.

“Roque fue mi amigo. Para mí es un nuevo capítulo de la historia universal de la infamia a la cual tanto ha contribuido y sigue contribuyendo, lamentablemente, nuestra América Latina. Otro capítulo más para agregar a los muchos ya que nuestros amos han ido redactando. En el caso de Roque es un escándalo. Fue asesinado por ser como era, porque era un tipo con un evidente y notorio sentido del humor y del amor, muy jodón, muy divertido, y absolutamente incapaz de obediencia. Fue asesinado por algunos de sus compañeros de la guerrilla de El Salvador. Para mí son criminales porque creo que son tan criminales los revolucionarios que matan para castigar la discrepancia, como los militares que matan para perpetuar la injusticia”.

Y me llamarán el escrutador.

El más apto para ser odiado

(Dalton, 1968 )

No te pongas bravo, poeta...

La vida paga sus cuentas con tu sangre
y tú sigues creyendo que eres un ruiseñor.

Cógele el cuello de una vez, desnúdala,
túmbala y haz de ella tu pelea de fuego,
rellénale la tripa majestuosa, préñala,
ponla a parir cien años por el corazón.

Pero con lindo modo, hermano,
con un gesto propicio a la melancolía.

nada por hacer, esta noche ya se acaba, (estupidas canciones de amor)

2012-01-18T05:53:00.002-03:00

Cordera, la cumbia y la milonga.

2012-01-17T07:12:00.002-03:00

¿Por que?

Por la milonga, seguramente. La cumbia menos, pero las viejas cumbias de los wawanco, de estirpe colombiana, en las fiestas de las infancias, similares al carnaval carioca de hoy, insufribles e infaltables, la pollera colorà. y tal vez en estos virtuales tiempos haber escuchado con placer alguna vez a Toto la Momposina, y si estoy descuidada y baldeando la casa por ahí cualquier cumbia, pero eso si, tengo que estar con la guardia baja.

Por el gusto de escuchar a Cordera siempre que no opine pero si cuando canta, sin duda alguna, esa hermosa y càlida voz, preciosa, hasta femenina en alguna inflexión, sin ser maricona.

Y +por el sur, claro. Indefectiblemente sentirme alguien del sur. Cada vez mas

Y conurbana, cada vez mas, también. Porque el conurbano no se integra solo con nietos de inmigrantes de las provincias, sino que la sangre tana y polaca y judia, y gallega cementaron el asfalto y los pozos de estas calles . Rios de sangre europea se mixturaron con la sangre cabeza y todas son una. Y como dijo Nicolas Guillen sobre sangre van los hombres navegando en sus barcazas.

A medida que crezco creció mi identidad conurbana, a mucha honra, señor.

Por eso, por que me habla, por que habla de mi experiencia,que es decir, mi vida, justifico un asalto de cumbia.
(ademas este video desincronisado con la cancion, con el pelado jugando con una pelota pulpo, al dinienti, a las figuritas, al ringraje, a las cosas de infancia con los tipos del barrio, los mismos de siempre,y el doble sentido, o triple, del significante asalto, me estrujaron el corazòn)

Arriba las manos
la gente las manos
las chicas las manos
esto es un asalto...

Porque yo soy
el pelado de Avellaneda
allí es donde nací
y tal vez a donde muera.

El que vivía entre las vías
si no era asaltante
seguro era farsante
o crac

Soy cantor de profesión
y si no te das cuenta
también soy un ladrón
de dos colores soy
la cumbia y la milonga
en un solo corazón.


Arriba las manos
la gente, las manos
las chicas, las manos
yo también son ladrón
yo soy...

Es un asalto de cumbia
es un asalto
arriba las manos
la gente, las manos
vamos, vamos.
Una milonga, una cumbia
es un asalto...

Eso es todo lo que soy
todo lo que tengo
y todo lo que te doy

Y así robo fácilmente tu sonrisa
robo tu rechazo
y así me gano la vida mamá.

Y yo de mi lado la suerte
mientras esté cantando
robo tiempo a la muerte.

Y así robo el pan si no hay calor
la luz que me ilumina
y también robo tu amor


En el barrio de entrevía
pedazo de Avellaneda
todo le mundo sabe que soy
el hijo de Edgardo Cordera

Tanguero de corazón
purrete que juega fuerte
y cuando la vida le pega
confía en su propia suerte
hijo de el, yo soy
viajero de buena suerte
si no me atrapa la policía
o me atrapa la muerte

Los favores recibidos creo habertelos pagado

2012-01-15T12:44:00.002-03:00

Este tango tiene algunas cosas que lo hacen especial para mi. Mano a mano
Cortazar lo cita un par de veces en los cuentos. Especialmente le gustaban los versos

Que el bacan que te acamale tenga pesos duraderos

Tiene coincidencia temática con el Ojalá de Silvio Rodriguez, son dos versiones del mismo cuento.Las dos muy bellas. Pero este tiene ese dejo de compasión ultima, eso de

"si necesitas un amigo, si te hace falta un consejo, acordate de este otario que ha de jugarse el pellejo, pa ayudarte en lo que pueda cuando llegue la ocasion.!

Como dijo Garcia Marquez de Pedro Navaja, si yo hubiera escrito esto, colgaría los botines.

otro nuevo comienzo de año

2012-01-14T08:36:00.001-03:00

Pronto se viene otro nuevo año chino.El 23 de enero empieza el año del dragón. y porsia, parece que es un año energético, para concretar grandes proyectos. Todo va para mas grande, como si un dragón te soplara la nuca, para darte impulso, para pensar en grande, para hacer cosas mas allá de lo prudente. Dicen que es un año para casarse, para tener hijos, para comenzar un nuevo negocio. Hay que evitar el malhumor y afirman los orientales (que siempre son raros) que la furia del dragón acarreara desastres naturales.

Ponele que no creas en un carajo, ni en dios ni en los santos del cielo ni en los horóscopos tradicionales ni en la puta que los pario.Tampoco crees en el santo expedito ni en el gauchito ese que nombraban Gil.
Esta bien. ¿pero acaso no es lindo pensar en grande y hacer cosas mas allá de lo prudente, casarse, tener hijos?

Los desastres naturales serán, porque la naturaleza es perra y siempre anda sembrando a su paso un poco de caos.

A mi me gusta pensar en que la energía se renueva ... Y si no lo hace el dragón,porque son todos cuentos, empujemos nosotros, tiremos aire y fuego por el hocico, mientras haya pulmones podemos hacerlo.

Ademas,¿que importa? No saben que Monsieur Jacques Lacan dijo que la realidad tiene estructura de ficcion?

Por no conocer los codigos en Finlandia te terminas muriendo de hambre y sin ver Banfield-Lanus en codificado. Así que Finlandia tendría que ser invadida por un grupo de turcos fundamentalistas

2012-01-13T23:09:00.000-03:00

un cuento de la otra. Mujeres que quieren hacer llover.

2012-01-12T10:10:00.000-03:00

Las hacedoras de lluvia.

Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible

por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior,

piense en un pato cubierto de hormigas

o en esos golfos del estrecho de Magallanes

en los que no entra nadie, nunca

Julio Cortazar

Saltó de la cama. El reflejo la expulsó del profundo sueño en el instante que precede a piyarse encima, como cuando niña.

Por soñar tanto con la lluvia.

Y si acaso era solo dejarse ir, en el sueño el agua rugía y ella estaba en el baño, llovía tanto y tan tibio que mojarse las piernas hubiera sido justicia.

Con la casa y sus ocupantes dormidas –una casa de mujeres- alboreando enero, envuelta en bochornosos calores y nada de agua, despertarse a la madrugada, sin pájaros avisando de la hora, solo podía ser mágico a su edad, los once.

Se puso por arriba de la cabeza un vestidito de algodón floreado, (tan liviano que de tenerlo que sopesar hubieran pensado en un pañuelo); con eso y descalza ya estaba vestida de mañanitas. En la heladera la botella de agua estaba vacía y fría. Se puso un cubito en la boca, y chupándolo, tuvo la revelación de que tenia que hacer llover

Había que hacer llover, a como sea, para trocar los gestos , para dejar de escuchar el miedo a las pérdidas, para olvidarse de la lluvia que era, en su ausencia, omnipresente.

Las Dalias era campo. Que no engañen las pretensiones de ciudad de estas gentes, descendientes de colonos, con su club social y sus cuatro por cuatro, porque atrás de cada hijo en la universidad, hay un viejo que mira el cielo y pondera el clima y hace cuentas.

Las Dalias era siembra y animales y mas allá de las tres o cuatro familias ricas, el resto acomodado se tiraba todo arriba con la buena cosecha e iba a pura perdida en una racha de seca.. Para ser claro, estaban cagados, ya se hablaba de vacas muertas, de que todo estaba bien jodido, de que no habría vuelta. Gente que, como los antiguos, cifraban sus esperanzas en la lluvia.

Por los jornaleros y los chacareros y por su familia –que no vivía del campo, pero si- había que hacer llover.

La brisa de la madrugada, caliente y seca, la llevaba como levitando por la casa dormida, después de una noche infinita de sabanas revueltas y sueños con lluvia.

Ni siquiera la posibilidad de ir al río, porque ¿Quién tuviera ganas de verlo tan cinta de agua, a este río de Las Dalias que supo tragarse carpa y veraneantes camino a las sierras?

Las ganas de hacer llover le subían por las patitas flacas, se redondeaban en las rodillas, le daban asco en el vientre y se acomodaban entre los pechos planos, como un dolor, maullándole en el corazón.

Se sentó en la galería , las reposeras olvidadas con la módica roña (cigarrillos vasos medio vacíos) dejada por las amigas de sus hermanas. El día empezaba a pedir paso: algunos pájaros rompebolas piaban pidiendo agua, ruidos de autos en la ruta, perros.

Las buenas artes no se aprenden en los libros. Habrá que conseguir maestros o hacer de la necesidad virtud y encontrar habilidades dentro de si.

Hacer llover es como parir, una profesión de mujeres.
Y con toda la mañana por delante ( y quien dice la mañana dice la vida) empezó a llorar como si se hubieran calzado dos canillas en los agujeros de los ojos, esperando que el cielo la imitara.

lagrimas saladas.

2012-01-11T05:57:00.002-03:00

Si bien para mi La Salada es las piletas de mi infancia, una zona cerca del Puente La Noria donde habia que cruzar el Camino Negro y puro campo, La Salada fue no solo un enorme mercado persa a cielo abierto, que crecio al amparo de la vista gorda de los funcionarios de turno que con una mano se tapaban los ojos y con otra agarraban enormes sumas de coimas para dejar hacer: No solo fue eso, sino tambien el lugar de peregrinacion de revendedores y de personas que con poca plata compraban mucho, fabricantes de ropa que vendian marcas en cuyos locales ni siquiera podiamos pararnos a mirar. Lo trucho y lo falso eran La Salada, pero nadie era engañado porque todos lo sabiamos.
Levantaron 10.000 puestos con promesas de reubicacion- ¿Imaginan uds los miles de personas vivian de La Salada ? fabricantes, los vendedores, los revendedores, los que armaban tour de compras, los que limpiaban, los que estacionaban, los talleristas, los que vendian agua, coca cola, miles de familia fueron afectadas por el levantamiento de la feria de la salada.

No creemos que La Salada tuviera que seguir funcionando en la precariedad impositiva, sanitaria, territorial, gremial, comercial, etc que la caracterizaba. Ademas ¿como organizar algo tan enorme si no es de 0? Ademas, habia sentencia judicial y si esto no lo arreglaba la orden de un Juez, en Lomas de Zamora las autoridades municipales se mostraron ineficientes durante toda una decada para ordenarlo (y algunos engrosaban sus bolsillos mientras decian, ¡pero mira vos con la negrada! y se volvian mas rubios a costa de las cometas)
Yo no se nada de La Salada, solo se que muchas familias que mantenian su sustento alrededor de la vida de la Feria (un universo), los que trabajaban alli, hoy lloraran lagrimas aun mas saladas.

( video donde el periodista interroga valorando negativamente la feria y el autor del libro Sangre Salada,trata de explicar la feria como un emergente, una estrategia de sobrevivencia de poblaciones marginales, lo cual demuestra nuevamente que la pura verdad es una construccion de sentido)

exoneran a los asesinos de Roque Dalton

2012-01-10T07:00:00.000-03:00

Roque Dalton era un poeta, era un gran poeta, que cantaba a la revolución, un poeta entonces revolucionario. Lo mataron en el 75. Uno de sus verdugos ocupa hoy un cargo en el gobierno de El Salvador, su patria.

A Roque Dalton lo mataron y aqui decimos que el tipo nos sigue hablando en la oreja su puñado de verdades. En el no soy hay algunos de sus poemas, que podes encontrar poniendo en el buscador Dalton. Pero como hace calor y nadie quiere buscar nada, aca va, desnuda,un boton de muestra, y mas abajo, la noticia de la injusticia que permanece

Desnuda
Por Roque Dalton
(El Salvador)

Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros
como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.
Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como un niño perdido
que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.
Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que me nutre,
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a las sombras los deseos me ladran.
Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
como cuando naciste de nuevo entre mis piernas.

copio y pego

Exoneran a acusados de asesinato Roque Dalton

Familia Dalton acusa a Fiscalía de no investigar tras la denuncia presentada en mayo de 2010. La FGR dice que no lo hizo porque el delito ya prescribió.

Escrito por Ricardo Flores
Martes, 10 enero 2012 00:

“La FGR ha demostrado su inutilidad en cuanto a buscar justicia, no ha investigado nada. Está claro que el Estado deja de lado a las víctimas.”

Juan José Dalton,hijo de Roque Dalton

“El crimen de Roque Dalton es un asesinato natural, no representa los requisitos de un delito de lesa humanidad.”

Fiscal Unidad Antihomicidios, sobre la prescripción del caso Dalton

El juez Romeo Giammattei decidió ayer exonerar de cargos a los excomandantes guerrilleros Jorge Meléndez y Joaquín Villalobos, acusados, por la familia de Roque Dalton, de asesinar al poeta el 10 de mayo de 1975.

El juez avaló, en la audiencia inicial, el sobreseimiento definitivo que había solicitado la Fiscalía General de la República (FGR) para ambos acusados.

De acuerdo con los fiscales que no quisieron identificarse, la FGR pidió la absolución de los dos excomandantes porque, según ellos, el homicidio de Roque Dalton ya había prescrito.

“La representación fiscal, luego de hacer un análisis de la denuncia interpuesta de los hechos, concluimos en nuestro razonamiento jurídico que el delito ha prescrito. En ese sentido, lo procedente apegado a la ley es un sobreseimiento definitivo”, explicaron los fiscales de la Unidad Antihomicidios de la Fiscalía.

La familia Dalton presentó una denuncia ante la FGR el 14 de mayo de 2010. En ella, acusó a los dos excombatientes de ser responsables del asesinato del poeta. Sin embargo, la Fiscalía presentó el requerimiento, junto con la solicitud de exoneración, al tribunal el 23 diciembre de 2011.

Tras el falló del juez, Juan José y Jorge Dalton, hijos del escritor, dijeron que la resolución judicial de exonerar a los excomandantes no les toma por sorpresa.

“Eso ya lo estábamos esperando. Nosotros como ofendidos seguimos teniendo esperanza de buscar justicia, evaluaremos apelar esta decisión a escala nacional y a la vez, esperamos que el caso siga en la Comisión Interamericana de Derechos Humanos”, dijo Juan José Dalton.

La familia Dalton se quejó a la salida del tribunal de la falta de investigación por parte de la FGR. “La Fiscalía ha demostrado hoy su inutilidad en cuanto a buscar justicia, no ha investigado nada”, dijo Juan José.

“Para nosotros el crimen de Roque Dalton es un asesinato natural, no representa los requisitos de un delito de lesa humanidad. Estamos inhibidos de investigar porque ya pasó el tiempo para hacerlo”, dijo uno de los fiscales.

Jorge Meléndez, actual secretario de Vulnerabilidad, el único de los acusados presentes en la audiencia, dijo que con el fallo se ha demostrado su inocencia.

yo no me arreglo solita

2012-01-08T20:32:00.002-03:00

angelitos negros - La sangre es un mar inmenso que baña todas las playas, pero todavia hay tanto racismo.

2012-01-06T07:10:00.000-03:00

En el blog de Jonatan aparece este video terrible de lo que le hacemos a los chicos, metiendole mierda en la cabeza.

Vamos negro, fuerza negro.

mujeres publicas el aguante o aflojen un poco.

2012-01-05T19:39:00.000-03:00

Supongo que en esto debo estar en desacuerdo con la mayoría de los blogueros que me siguen.
Se trata del aguante a alguien convaleciente. Ayuda o invade?

Cristina es una mujer pública en el mejor sentido de la palabra. Pero hay un pequeño rincón de sujeto que la habita en que ella es ella no publica. Una Cristina privada. Sin flashes, sin compañeros, sin discursos. La Cristina que se saca el maquillaje y se tira en la cama y sueña con las mismas cosas que yo, por que no todo es la Patria y el Movimiento. Hay un cacho de mina privada, a pesar creamos que toda ella es la Cristina publìca. La Cristina que se opera y espera curarse para su bien forma parte de eso.

Yo creo que a esa mina hay que darle vacaciones del amor de su pueblo, que este es tácito, no necesita de vigilias, mas aún si todo salio pipicucu, Las oraciones las guardamos para los que estan en coma.
Es maravilloso que te alienten, claro que si, que sepas, compañera que el pueblo esta con vos, pero para mi el aguante en la puerta del hospital es un exceso.Como las peregrinaciones y otros institutos exagerados.

La mina privada que es tiene derecho a no ser la Cristina publica mientras se repone de un cáncer.

Me hace acordar a esas emperatrices de la china, que por el alto honor que tenían no pisaban jamas la tierra, siempre llevadas en palanquín, cuyas uñas no eran cortadas, por lo cual a poco de crecer no podían agarrar las cosas con sus manos, para abreviar hay honores que matan.

Yo lo llamaría el derecho a ser cualunque y curarme en paz.

y un dia el pescadito intercostal se planta y dice basta.

2012-01-05T07:39:00.001-03:00

El encubridor

julio cortazar

Ese que sale de su país porque tiene miedo,
no sabe de que,
miedo del queso con ratón,
de la cuerda entre los locos,
de la espuma en la sopa.

Entonces quiere cambiarse como una figurita,
el pelo que antes se alambraba
con gomina y espejo lo suelta en jopo,
se abre la camisa, muda de costumbres,
de vino, de idioma.
Se da cuenta, infeliz, que va tirando mejor,
y duerme a pata ancha.
Hasta de estilo cambia,
y tiene amigos que no saben su historia provinciana,
ridícula y casera.

A ratos se pregunta como pudo esperar
todo ese tiempo
para salirse del río sin orillas,
de los cuellos garrote,
de los domingos, lunes, martes, miércoles y jueves.

A fojas uno, si, pero cuidado:
un mismo espejo es todos los espejos,
y el pasaporte dice que naciste y que eres
y cutis color blanco, nariz de dorso recto,
Buenos Aires, septiembre.

Aparte que no olvida,
porque es arte de pocos,
lo que quiso,
esa sopa de estrellas y letras que infatigable comerá
en numerosas mesas de variados hoteles,
la misma sopa, pobre tipo,
hasta que el pescadito intercostal
se plante y diga basta

aportar a la red

2012-01-04T18:06:00.000-03:00

me estaba fijando que habia yo aportado a la red, ademas del contenido del blog, algunas cosas de libros que me tome el trabajo de tipear con todos los dedos porque yo soy del tiempo de la lexicon, y aparecieron estas canciones, que en su momento busque y no encontre.

No hay nada mas personal que un grupo de canciones subidas al azar en la red, por que uno las considero necesarias, una especie de foto de quien se es.

Creo que si clikeas arriba de cualquiera, te vas al goear.

tomarse el buque. (runaway 2)

2012-01-04T07:36:00.000-03:00

Leo en pagina 12 que apareció el intendente de Catriel (abajo la nota)
Pienso en esa fantasía nuestra, digo, de los seres humanos, de bajarse de la calesita, tomarse un tren hacia el sur que allá nos ira bieeeeeennnnn! , de huir con el circo, de hacer la gran Lost.
A veces, hay tipos que se matan para borrarse de la escena.
cuanto mas facil debería ser (no lo es) decir basta.

El intendente Johnston apareció en Santa Cruz

Carlos Johnston, el intendente de la localidad rionegrina de Colonia Catriel, desaparecido desde el domingo pasado, fue encontrado anoche en la localidad de Los Antiguos, en la provincia de Santa Cruz, por efectivos de la policía de esa provincia, en buen estado de salud. Así lo confirmó anoche a Página/12 el secretario de Seguridad de Río Negro, César Chao Monzón.

Horas antes, los investigadores se habían orientado hacia laprovincia de Santa Cruz porque desde allí se había recibido una señal del celular del intendente. La señal fue detectada desde una antena de Puerto Deseado, en Santa Cruz. El lunes a las 2 de la madrugada, desde una zona cercana a Cipolletti Río Negro, había llegado el primer mensaje del hombre, recibido por su esposa. Decía: “Estoy, quedate tranquila”.

Monzón confirmó que el jefe comunal fue hallado por una patrulla policial en una zona cercana a la ruta 40, en Los Antiguos, una localidad santacruceña ubicada sobre la Cordillera de los Andes.

Hasta anoche se desconocían las causas que llevaron a Johnston a llegar hasta ese lugar. La causa se instruye “por averiguación de paradero” y la hipótesis central se refería a un posible “ pico de estrés debido a las presiones” de su primer cargo político. Dos peritos psicólogos acompañan a sus familiares, y de ellos habría salido un primer diagnóstico sobre Johnston, con antecedentes depresivos.

runaway

2012-01-03T17:56:00.000-03:00

No puedo dejar de pensar en fugas. Demasiadas peliculas, tal vez.

Casualmente hoy se fugó anestesiado un preso del instituto Lagleyze, despues de haber sido operado de un ojo.

Por eso, a la tarde estuve buscando -inutilmente- en internet una revista El Porteño (o tal vez era una Cerdos y Peces) sobre una fuga de devoto. Mi fervor buscador me llevo hasta romperle las pelotas a la hija de Gabriel Levinas, con la cual comparto el escenario del twitter. Me contesto en 140 caracteres que no tenia idea de lo que hablaba, que cuando El Porteño salìa ella ni caminaba.

En el medio de la investigación gugleando, me encuentro con algo que sabía pero había olvidado: que sobre ese mismo suceso hecho cronica en El Porteño se había hecho una película de poco exito: El tunel de los huesos.

El increible Guillermo Saccomano relata brevemente su encuentro con el eventual autor de la cronica perdida pero no olvidada, carece de la mistica que hizo que la guardara en mi cabeza.

Encontrarse con muertos desaparecidos en una fuga, y pensar, sabiamente, que los muertos son de alguna manera los que velan el escape, de eso se trataba. Hasta recuerdo el dibujo gris, vagamente, de la cronica.

Uno cree que con los diarios y las revistas se termina envolviendo huevos. Claro que si, pero empecinadamente, algunas cosas permanecen.

Es probable que el relato original haya sido de Ricardo Ragendorfer, que hacia policiales, y que tambien escribio La Bonaerense. Ahora trabaja en Miradas al Sur. Bueno, no me anime a romperle con la crónica de El porteño. A quien le interesan esas cosas, si ademas de tal fuga pasaron 20 años!

Ragendorfer había entrevistado a unos chorros que se fugaron, a través de un túnel, de la cárcel de Devoto. Mientras cavaban el túnel, los presos encontraron huesos en la tierra. Los huesos correspondían a presos amotinados durante la dictadura militar y delataban cómo había sido sofocado el motín. Los fugitivos se juramentaron para dar esa información cuando estuvieran libres. La noche de la fuga, al pasar entre los huesos, el pánico los detiene. Uno de los fugitivos queda trabado en el túnel. Se arrastra, forcejea, pero no logra zafar. Detrás se arrastra otro. El que viene atrás le tira de los pantalones, le arranca también los calzoncillos. Al fin el preso consigue desplazarse. Cuando alcanzan por fin la vereda, el preso ve las estrellas. “Yo la hice”, le contó aquel preso. “Yo la hice. Rompí las baldosas y vi las estrellas.” (pagina 12- Guillermo Saccomano)

cuentos sobre sentimientos de los varoness en relacion a sus padres en lo masculino enigmatico. De vuelta Soriano.

2012-01-01T16:02:00.000-03:00

Segundo relato de Soriano para el tag Lo masculino enigmatico

Salio en pagina 12, gracias señores del periodico.

el otro cuento de soriano sobre el padre que tengo en el blog es este

http://nosoyloquedeberia.blogspot.com/2011/11/lo-dijo-piglia-este-es-un-cuento.html

AÑO NUEVO

Por Osvaldo Soriano

Cada noche de Año Nuevo recuerdo, aunque sea por un instante, la última que vivió mi padre. Estaba envuelto en una bata raída, en la puerta de la casa que alquilaba en la calle Santo Tomé. El pucho seguía en sus labios, pero ya lo estaba matando. Levantaba un brazo para saludarme mientras alrededor estallaban petardos y bengalas de colores. Nos habíamos peleado, creo, porque yo odiaba las fiestas tanto como él y no sé qué estúpida costumbre nos hacía reunirnos a brindar y desearnos cosas en las que no creíamos.

Me parece que ya habíamos discutido antes de comer. Mi padre estaba sin trabajo y deambulaba por la ciudad en busca de una changa. Había perdido el Gordini y ya no le quedaba nada por empeñar. Mi madre presentía que el final estaba cerca, pero cuando supimos que hasta se le podía poner una fecha, ella se negó a aceptarlo. Salimos al patio de baldosas y ahí se puso a llorar. Afuera, detrás de los cohetes, López Rega gobernaba el alma del General. Si lo menciono es porque en esos últimos días de 1973, uno de mis tíos, que era un tarambana, fue a visitar a mi padre para empujarlo a entrar en la guerrilla.

Era un disparate: mi padre tenía sesenta y dos años y era radical. Ni siquiera había aceptado que Balbín se abrazara con Perón. El Jefe podía perdonar y hacer política por su cuenta, él no. Me contó la ocurrencia de mi tío con una sonrisa. “Quiere que me gane la vida como bandolero”, me dijo, y empleaba esa palabra para herirme porque sabía que algunos de mis amigos eran montoneros y no lo habían aceptado como fotógrafo en el diario Noticias. Ya estaba grande para trances de guerra y de algún modo se lo dieron a entender. En mi cabeza, el episodio es muy confuso: mi padre necesitaba trabajo y en el único lugar donde yo conocía gente con posibilidad de dárselo era en el diario de los montoneros. Le expliqué a uno de ellos que se trataba de darle una oportunidad, algo en el laboratorio de fotografía. Me preguntó qué sabía hacer y no supe explicarle. Le dije, sí, que mi padre era antiperonista por lo menos desde el 17 de octubre del cuarenta y cinco.

Seguro que eso no lo ayudó a conseguir trabajo y fue una pena: andaba tan bajoneado que no tenía nada que perder. Igual, en la entrevista enseguida metió la pata: oyó la palabra “compañero” y empezó a cagarse en Perón como si estuviera en sus mejores tiempos, allá por los años cincuenta. Después me contó que habían sido amables con él y le dijeron que lo citarían a la brevedad. Yo quedé mal con mi amigo por mandarle un gorila y con mi padre porque nunca lo llamaron a revelar las fotografías del General.

Creo que todo eso pasó para que discutiéramos aquella noche. A mí no me levantaba la voz, pero al hablar se le notaba el disgusto. En esos días le había dado un relato mío para que lo pasara en limpio y lo hizo mal. Se lo dije y, súbitamente, se entristeció. Lo había juzgado desde mi pedantería juvenil y ni se me ocurrió pedirle perdón. Nunca lo había hecho y no iba a empezar esa noche, aunque mi madre presintiera que aquél era el último Año Nuevo que pasábamos juntos. Mi padre dijo algo así como “si no te gusta hacételo vos”, y se levantó a buscar otro paquete de cigarrillos. La bata que llevaba parecía salida de una novela de Gogol y el piyama, abajo, tenía tantos años como su inquina por Perón. Tal vez ya he escrito lo suficiente sobre él y tal vez no. Nadie conoce el instante en que muere de verdad. Tengo una fotografía que mi padre se tomó a sí mismo en la que está reclinado sobre una gran regla de cálculos. Esa es la imagen que quería dejarme de él. Años después, en Brasil, un funcionario me contó que de joven había aprendido dibujo industrial a su lado. “Me hablaba todo el tiempo de vos”, deslizó después para congraciarse. Uno de mis primos, que fue su dependiente en una oficina de Morón, se me acercó en la Feria del Libro para decirme que era un gran tipo mi viejo. Entonces, ¿dónde está su parte oscura? ¿Cómo adivinar su lado odioso? Acaso cometo el error de vestir a los perdedores con el ropaje de los sueños. No estoy seguro de que mi padre haya sido digno de elogio. Hacía su deber de controlar el agua corriente por puro orgullo, y de hecho siempre permaneció en el más rotundo anonimato. Resulta triste admitir que mi padre era un don nadie. Un tipo de cuarta perdido en las provincias. Un oso de invierno jugando a la escondida.

Para las fiestas de fin de año y para los carnavales, algún comando hacía saltar la red de agua para demostrar que había resistencia y ahí iba él, de noche y en bicicleta, a recoger peones y a restablecer el servicio. Como a esas horas los tipos eran remolones y se negaban a trabajar en nombre de la familia y la religión, mi padre acordonaba la bicicleta en la vereda, avanzaba unos pasos y en voz alta, para que escucharan los vecinos, les enumeraba las veinte verdades del buen peronista. Eran pocos los que se resistían. A veces la disputa giraba en torno de si mi padre decretaba San Perón para el día siguiente o si lo dejaba para el lunes de la semana siguiente. Cuando llegaba la ocasión todos eran felices, menos él. A veces, con otros chicos, en lugar de asistir a clase nos íbamos a nadar o a jugar a la pelota y al otro día, si la maestra me pedía el justificativo, yo me ponía de pie y respondía que en la víspera Obras Sanitarias había festejado la fiesta del General. Nadie tenía nada que objetar, salvo el cura que era más contrera que mi padre. Antes del cincuenta y cinco, a los gorilas se los llamaba contreras y Enrique Santos Discépolo los gastaba con un personaje al que llamaba “Mordisquito”. Entre el cura que lo criticaba desde el púlpito y Discepolín que lo cargaba por radio, mi padre vivía atormentado en busca de una identidad. Todavía faltaban veinte años para que mi tío lo tentara con la guerrilla y yo lo mandara a buscar trabajo en el diario montonero, pero él ya estaba tironeado por los símbolos de nuestras discordias. Cómo iba a imaginar que un día Alfonsín, urgido por figurar, iría a rendir el pabellón radical a la puerta de un caudillo riojano.

Pero volvamos al Año Nuevo del setenta y cuatro. El relato que ha pasado en limpio trataba sobre la guerra entre peronistas y eso debe haberlo sobresaltado un poco, lo suficiente como para hacerlo tipiar algunos párrafos a la bartola. No había computadoras en ese tiempo y cada teclazo dejaba una marca indeleble. No guardé aquella copia suya: nadie piensa que lo que hoy tiene entre sus manos con indiferencia será mañana un recuerdo. Y aquellas páginas anunciaban el final. Cuando a uno le vienen ganas de morirse puede elegir la forma que le venga mejor. Mi padre era de la época del tango, de cuando había peronistas y radicales, así que decidió sufrir. Yo me empecino en discutir con mi padre aquel Año Nuevo en el barrio de Versalles. Siguen los buscapiés, las estrellitas y los rompeportones. Zumban las saetas y se nos ponen los pelos de punta. Cualquier aficionado a las letras podría describir la desazón de esas horas. Al filo de la medianoche se desata un tiroteo y enseguida, desde el centro, llega la sirena de La Prensa. No recuerdo con qué vino brindamos, pero él y yo tenemos el estómago revuelto. Todos los malos augurios se cumplen ese año. Se mueren mi padre y el General. Buenos o malos, esos hombres me tienen, todavía, en vilo. Desde el fondo de los tiempos, mi padre me saluda en la puerta de su casa, con la bata raída, mientras el General escucha por última vez esa música maravillosa que es la voz de su pueblo.

Este texto de Soriano abre Piratas, fantasmas y dinosaurios, uno de los libros en los que recopiló sus artículos publicados en Página/12, y que Seix Barral acaba de reeditar por estos días.

se pego un cuetazo Carlos Soria, responsable de la masacre de Kosteki y Santillan

2012-01-01T09:02:00.001-03:00

Con la jermu en la casa, termino con un balazo en el ojo. Las armas las carga el diablo, boludo.

La cuestion es que le hago un encargo a Soria, que le mande saludos a Lopez Rega,

El año empieza con un hijo de puta menos, nadie lo mato, el solito. Las armas las carga el diablo y las descarga, en este caso, un hijo de puta.

Feliz año. Como ¿no lo tenes a Soria?

sonriamos, que la vida va.

2011-12-31T08:02:00.000-03:00

desde mi corazon, como en el muñequito de trapo ese de mas arriba, para uds.

las conspiraciones existen. Aclarando, dijo el vasco y le agregaba agua a la leche.

2011-12-30T16:07:00.000-03:00

Mis dos ultimos post intentan alguna explicacion psi sobre la necesidad de los hombres de darle sentido al suceder factico. Mis lectores me aclaran que habemus conspiraciones.

Eh, gato, yo no dije que no crea que existen las conspiraciones; las componendas y manejos vienen de lejos en la historia, basta bichar cualquier libro de historia de la secundaria para darse cuenta.

La diferencia entre el pensamiento paranoico y el estar alerta a las conspiraciones (que deberiamos llamar las tacticas y las estrategias) tiene que ver con el estatuto que se le da al enemigo con el cual nos confrontamos.
Que los 3000 atentados contra Fidel hayan pifiado en su objetivo, demuestran que el conspirador no es todo poderoso, sino bastante chambon.
Nadie supondria que no existen planes estrategicos de cualquiera de las partes que se enfrentan por alguna cosa.

La diferencia entre una conspiración real y el supuesto basico del pensamiento paranoico esta esa infalibilidad y esa certeza donde todo, pero todo cierra.

la debilidad de las teorias conspirativas II

2011-12-30T08:10:00.001-03:00

Ricardo, de Tucuman, del hermoso blog Los huevos y las ideas se hizo eco de mi post de ayer donde desarrollo la básica teoría de que el pensamiento mágico (y las teorías conspirativas lo son) parten de la necesidad de dar sentido a un universo que, convengamos, carece de sentido. Eso me deparó mayor número de entradas y la sorpresa de leer lectores convencidos de que, digamoslo así, alguien te está mirando.
Acostumbrada a escuchar en el laburo teorías conspirativas sobre el destino personal de cada sujeto, puedo concluir (y no invento nada) que las teorías conspirativas son un intento de control de una realidad que resiste, y en la psicopatología el alfa y el omega de la paranoia.
Todos tenemos esos mecanismos instalados en el chip,no hace falta ser paranoico ni mucho menos. Para poner un ejemplo a mi mano, con el que no ofendo ni temo, yo -histérica como la tal dorita freudiana- a veces supongo cosas que si las pusiera por escrito asegurarían mi defenestración del colectivo psi y la huida masiva de mis pacientes, inclusive los del sector publico que no pagan dineros de su bolsillo

Alguien a quien yo admiro profundamente por su lugar de lider latinoamericano, por su causa y bla bla bla, el amigo Fidel ha escrito en su columna de Cuba Debate asertos que ilustran hasta el nivel de boludez adonde pueden llevarte las teorias conspirativas (los beatles son un invento de control, tal como en aquel capitulo de los simpson donde bart tocaba para la marina, y que pongo al final porque siempre me da ganas ver los capitulos viejos de los Simpson) y que a mi me da entre rabia (que fidel apoye estas pelotudeces) y risitas (mire uno, reirse de Fidel) y tambien y basicamente lastima.

Si quieren saber de que hablo, lean el link de Mario, que ademas es el tipo que conozco que mas respeta a Fidel y al que no le entraba en su cordobes corazon que el comandante Castro se equivocara. Manto de piedad sobre Fidel, como sobre todos nosotros y nuestros derrapes.

Digo yo, son cosas de lo humano.
Lo humano, nos asegura el polvo, el espanto y la capacidad de decir giladas.

Saben ustedes que la comunicación humana nos posibilita al mismo tiempo la mentira, el chiste y el malentendido. Saben ustedes que los delfines, las abejas y todo aquel bicho que emite mensajes a sus congéneres no puede sino dar información.

Por eso, a mi no me vengan con que el cáncer de los presidentes obedece a causas intencionadas de el Mal. El doctor Evil (o Malito en una pésima traducción) es un chiste.

Y si me equivoco, que Dios y la patria, ya saben.

la debilidad de las teorias conspirativas

2011-12-29T07:02:00.001-03:00

¿como puede ser que tantos presidentes latinoamericanos tengan en tan breve lapso cancer?
Entre amigos, entenados y tambien contreras (?) con la risa de nervios del que supone que esta diciendo una pelotudez o la convicciòn del paranoico nato se esboza la hipotesis conspirativa del cancer de los presidentes.
Las teorias conspirativas tienen una debilidad. Suponen a un Otro omnipotente con el control de infinitas variables, en este caso tiempo, espacio, accesibilidad.
El Otro que hace posible la conspiraciòn es, por necesidad, omnipotente, omnipresente y inodoro inoloro e insipido:
El que conspira (la organizacion secreta que conspira) tiene las propiedades que el creyente convencido le pone a Dios. En su plan no hay fisuras, ni filtraciones de información y todos sus agentes son eficientes.

Digo, en esta necesidad de lo humano de explicarlo todo, cuando algo no se puede explicar se acude a cosas tales como la ira de dios, o la justicia divina, o las teorias conspirativas.

Porque las personas inteligentes derrapan hacia la creencia en conspiraciones...es que ¡hay tantas cosas entre el cielo y la tierra! y la mas aberrante es el sinsentido. Somos buscadores de sentido y en ese sendero edificamos las religiones, la ciencia, el conocimiento todo: Tambien, cuando las cosas no cierran vamos al pensamiento magico. Y lo digo yo, que estoy anunciando el año del dragon y leo oraculos.

Cualquier cosa menos que la enfermedad te agarre por que si, que las desgracias advengan en el momento menos pensado, que el futuro y lo dado no esten bajo control de nada. De nada.

Que el azar trace una trama ... Nosotros, los humanos queremos ver animales en el cielo y hicimos las constelaciones buscando toros y caballos, y serpientes. Nosotros que leemos mensajes en la borra del cafè, pequeños buscadores de sentido en los treboles de cuatro hojas, y en las palabras escuchadas al azar.

No creo que los presidentes latinoamericanos jodidos por el puto cancer hayan sido afectados por los malignos accionares de un Visir exitoso (y ponele CIA o lo que quieras)
creo que el mundo carece de sentido, y que al tratar de inventarselo nos olvidamos que la suerte es loca, al que le toca, le toca.

Y ademas,nunca vas a saber si te estas paranoiqueando, o si efectivamente, alguien te sigue.
Aflojà hermano. El Otro que supones tan omnipotente se orinaba en la cama.

bien parado o en la lona, hay que ser buena persona.

2011-12-28T17:14:00.001-03:00

Los varones y sus padres. Es decir, lo masculino enigmatico.

El otro dia mi hermano le hacia escuchar a mi viejo este tema de Las Pastillas, que además es un de los grupos que le gusta a su propio hijo. Tres generaciones de hombres.

Mi hermano no le hace escuchar musica a mi viejo nunca. Era un homenaje. ¿se habra dado cuenta?


Quien diga que soy ateo,
que no creo en lo perfecto
que yo siempre en todo veo,
algun minimo defecto,
esta muy equivocado,
por que yo no creo en dios,
pero soy el portavoz,
de un ser humano criado,
en la calle, en la pobreza,
en pos de corazon sano,
poca comida en la mesa,
otra cabeza,
y los abuelos de Lugano
en su escala de valores,
el pone siempre primero,
sobre todo la impotancia
de un corazon entero,


Bien parado, o en la lona,
hay que ser buena persona,
dice aquel que a mi me guia
noche a noche, dia a dia
noche a noche, dia a dia,
quien diga que soy ateo,
esta muy equivocado,


como ya les he contado
hay alguien en quien yo creo,
suerte de mitologia humana,
se hace presente ante mi,
y en eso asi como asi,
embellecen mis mañanas
gracias al quien nacio en un conventillo,
al que crecio en un potrero,
y si creen que exagero, conozcanlo
pero antes saquense el sombrero,
en su escala de valores,
el pone siempre primero,
sobre todo la importancia
de un corazon entero
bien parado, o en la lona
hay que ser buena persona,
dice aquel que a mi me guia
noche a noche, dia a dia,
a el la vida, le dio todo,
y el le devolvio el doble,
de movida, ofrece el codo,
y un corazon puro y noble,
lo juro por mi pellejo,
para mi dios es mi viejo,

hay tiempo de sembrar y tiempo de cosechar. Ahora es tiempo de que te cuides

2011-12-28T06:37:00.000-03:00

A veces siento que no puedo con el stress. Una vez me jodì el tobillo y me di cuenta que mi cuerpo avisaba que parara un poco, y me liguè un mes de licencia. Claro, tuve que pagar con inmovilidad y yeso por no haber escuchado las alarmas.
El cuerpo avisa, te pide que bajes un cambio, cosas asi.
No me puedo imaginar que es ser presidente, el nivel de stress que debes manejar. Mucho deseo jugado (eso es bueno y necesario y explica por que alguien soporta algo que de afuera es insoportable)
Sin embargo el cuerpo le pide a Cristina que pare, que se cuide. Parece que ese cancer de Cristina tiene pronostico excelente y que no es una operacion cruenta.
Es tiempo de cuidarse, que la carcaza lo pide.

Puig se quedo corto. Mil veces maldigo a la gente de Villegas y a los chicos de pueblo

2011-12-27T16:13:00.000-03:00

No tengo la historia de haber vivido en un pueblo, esos con viajantes, estacion de tren, confiteria y plaza y señorones importantes.

Pero Puig se quedo corto, cuando mordia el odio de la cereza que chorreaba por su boca de mariquita amante de las matines de cines, grandisimo hermoso Puig, cuando hablaba de Vallejos, es decir de Villegas.

Hoy en la tele vi en el noticiero gente del pueblo (crecera como ciudad, pero tiene la maldicion del pueblo, como nosotros los del conurbano aunque nos mudemos a Palermo) pidiendo justicia.

Justicia para tres pibes mayores de edad que corrompieron a una piba de 13 y la filmaron y subieron a la web ¿el argumento? Que la piba era ligera.

Era una nena. No importa lo que creyera, a los trece años todas creemos cualquier cosa y si estamos enamoradas de un rufian manipulador, mas aun.

La cuestion no es la piba, la cuestion es esos que piden justicia por una causa podrida.

Medio pueblo tendria que ir preso, estoy segura.

Puig, tenias razon Villegas es una mierda.

libros perdidos de regreso en casa.

2011-12-26T04:04:00.001-03:00

Mi hermano Raúl lee mi blog, y es el único de mi familia (incluido parientes, entendados y amigos de toda la vida y tambien compañeros de trabajo y de colegio) que respeta mi actividad como relevante. A los demas les parece entre un dato de color y una inexplicable perdida de tiempo.
Mi hermano Raúl lee mi blog y a raiz de un post de la semana pasada, donde daba por perdido a Los premios, hoy, dia de navidad se vino con tres libros del boom latinoamericano que de tan amarillentos son marrones.

De regreso, Los premios ,mentado como desaparecido en accion

Tambien Cien años de soledad (que le prestè en una segunda compra al Mono, amigo de mi hijo, hace un par de años y que por eso volvi a perder) con notas mias (tal ejemplar me lo compre con la plata de los quince)

Y Rayuela.en una edicion del 65,aunque lo debo haber leido en el 71.

fragor de las visperas.

2011-12-24T06:52:00.002-03:00

que las nochebuenas si, que las nochebuenas no. Que la hipocresia en las familias extendidas, pero donde no hay hipocresia, es algo de lo humano. Que los amigos que no estan por que se los llevo la vida, que el patrimonio de los curas, el vitel tone, ma si yo hago un asado. Que hacer asado en navidad es cosa de negros, que como vas a comer pandulce que es un postre de invierno. Que siempre lo mismo hay que comprar regalos y a mi me encanta comprarlos, y cocinar mas con la cabeza que con las manos, porque donde conseguir esos ingredientes tan raros de las revistas, este año la leche evaporada, que no es ni condensada, ni en polvo . E-va-po-ra-da ¿leiste bien? despues queres que te salgan bien los postres y despues de todo ese suspiro limeño ni siquiera es un postre nuestro como el don pedro, la sana ensalada de fruta que es un buen bajativo y es natural, o el helado. Pero si compras helado compra fredo, o persico, o la veneciana, o tal vez preggio que no lo conoce nadie pero tiene el mejor sambayon del universo, que no hay sarcofago con bolsillo. Y ademas el sueño, el cansancio o lo que sea. Que te duele todo, ya lo se, pero igual uds. no son de poner un camion atravesando la calle y dele bailar. Alguna cañita cara, eso si (ups este año no compraste cañita, ¡si son 50 pesos y a la final es un pedito al aire) ahora bien, cuando salgas a comprar el pan, comprate una cañita, no importa que despues te defraude-
Y tambien los hambrientos, los muertos, los que estan en prision. Y agregale los solos, los locos,los que viven en la calle, pobre luis mañana es navidad un pan dulce, etc. cantaba leon. Pero nada, que hoy es la vispera y a mi me gusta la navidad, contra viento y marea.

y los regalos, si señor, los buenos deseos, la obsenidad en la cantidad de comida, y al dia siguiente (pero hoy estamos en las visperas) comeremos requecho, y algun vino de esos como el rutinni que no sabre apreciar y arruinando el maridaje de tanto manjar en la mesa yo tomare coca cola y otro año mas, este con Emma, que todavia no entiende nada, pero ahi esta asegurando el porvenir y los buenos deseos y no esperen de mi mensajes de texto, esas cagadas y ademas nunca tengo bateria en el celular y graciadio estan mis viejos y mi hermano y mi cuñada a la que el primer año que vino la jodiamos con que cantabamos canciones de navidad, pero no, no cantamos canciones de navidad y mis sobrinos y mis hijos y todos los que se quieran acercar, pero sobre todo estara Jorge, que me asegura con su presencia que el barco esta sobre la mar y el caballo en las montañas, o sea que por supuesto que me encanta la navidad y las visperas terminaram y yo agradezco que exista la nochebuena, porque a mi manera las visperas anuncian la vida que estalla y yo estoy aca asistiendo a su esplendoroso espectaculo gratuito.

felices visperas para todos, Felicidades, felicidades.

y claro, el trailer de la pelicula de navidad que mas me gusta Y vos ¿con quien vas a pasar la nochebuena?

Compose Kusturica, Quevedo

2011-12-23T06:55:00.000-03:00

Amor constante más allá de la muerte


  Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;

  mas no, de esotra parte, en la ribera,              
dejará la memoria, en donde ardía:
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa.

  Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,               
medulas que han gloriosamente ardido:

  su cuerpo dejará no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.

¿donde estaran Los Premios, el libro de cortazar que lei en tercer año?

2011-12-22T21:03:00.000-03:00

que ternura me inundaba leyendo en Los Premios, la novela de Cortazar, los entripados del alumno Felipe Trejo, adoleciendo desde el pie hasta el alma, pensándola a Paula, rojo el pelo como un incendio.
Ella se daba cuenta, le perdonaba la vida y decía de Felipe, a Raùl

"Lo que lo hace precioso (...) es que está

a punto de caer, no puede seguir siendo

lo que es en este minuto de su vida."

somos paula, somos raul, somos felipe y tambien somos esta frase. Todo al mismo tiempo

por que nos tiene que importar que haya sido sancionada una ley antiterrorista.

2011-12-22T07:01:00.000-03:00

Leemos en pagina 12 Otra vez una ley antiterrorista

Por Alejandro Alagia *

Lo que se creía que no volvería a pasar, ocurrió. Sabemos que la pulsión de todo poder punitivo es llevarse siempre algo a la boca. Confiamos equivocadamente que los juicios por crímenes de masa cometidos por la última dictadura contra una parte de la población definida como enemiga terrorista era suficiente para no repetir el error de inventar amenazas absolutas. Por eso cuando se trata de violencia que habilita una ley el principio que ha de seguirse es la cautela. Pero los diputados del pueblo han servido un banquete para satisfacción de la ilusión punitiva.

Leemos el lenguaje de castigo del nuevo art. 41 que se quiere en el Código Penal: finalidad de aterrorizar a la población o de obligar a las autoridades públicas nacionales o gobiernos extranjeros o agentes de una organización internacional a realizar un acto o abstenerse de hacerlo. La pena máxima se aumenta el doble si con el peligrosómetro normativo el juez detecta en cualquier delito una disposición subjetiva como la que la ley describe.

La ley no aumenta las penas únicamente cuando la población se aterroriza o a una autoridad se le impide hacer o no hacer algo. Lo que produce escalofrío es el mayor castigo por meras disposiciones internas que el juez observa como síntomas de un potencial enemigo. Puro derecho penal de ánimo y de peligro. Una variante normativa del viejo peligrosismo racista. Sólo una minoría de fundamentalistas del castigo tiene a esta doctrina por verdadera.

Nunca antes el Congreso, desde la recuperación de la democracia, delegó tanto poder punitivo en favor de fuerzas de seguridad y jueces. No hay nada más equivocado que consolarse con la imagen de banqueros o poderosos perseguidos o presos. Es desconocer la naturaleza selectiva del poder punitivo. Esta grave habilitación de más trato cruel la sufrirán grupos vulnerables de la población sin que se afecte en lo más mínimo el lavado de dinero o la financiación del terrorismo. Los miles de procesos abiertos en todo el país que criminalizan la protesta prueban que los jueces no reconocen fácilmente como límite al poder punitivo el contenido de derechos sociales y políticos constitucionales o del derecho internacional de los derechos humanos.

Ningún organismo internacional ha podido definir conceptualmente al terrorismo. Tampoco los sociólogos y criminólogos pueden. Los juristas menos. La voracidad punitiva no lo logró con el delincuente subversivo, el demonio o las brujas. Quizá podríamos ofrecerle algo para que se lleve a la boca, lo que la mayoría reconoce como terrorismo: los delitos de lesa humanidad y genocidio.

* Profesor titular de Derecho Penal, UBA.

cuales son los ojos que viste la señora muerte en su mirada final?

2011-12-21T08:06:00.000-03:00

Ayer termine el dia capturada por la fiesta de egresados de mi escuelas. Desde las cinco de la tarde hasta que me dormi y mas allà aun, en los sueños, no pensè ni supe de otra cosa.
Cuando me levanto leo del suicido del secretario de comercio exterior, en viaje diplomatico a Uruguay, y digo ¡que mal nombrarlo asì!
que nos saquen los trapos irrisorios con que vestimos la vida.
Es que se ha muerto un hombre, y en la hora mala nuestras profesiones, nuestros meritos academicos, nuestra clase social son orla vana. Se ha muerto un hombre, y por supuesto -te lo firmo- nadie sabe nada.
Nadie sabe nada, porque nadie sabe nada nunca de lo que pasa en nuestra cabeza.
Creen que saben pero no saben. Alcanzan hipotesis verosimiles (el stress del cargo publico, una larga y penosa enfermedad, la depresion por haber perdido llamalo H.) pero imposibles.Se trata de otra cosa, inclusive las cartas suicidas son solo como gritos de teros.
Hablo del secreto de lo unico, de los propio.
Vivimos en escenas paralelas, muchasm la vida vida y la vida interna, esa secreta. El suicidio se aloja en esa pieza del fondo cuya llave esta oculta.
Solo el suicida sabe cuales son los ojos que viste la señora muerte en su mirada final y a los que nos quedamos aca, cercanos o no, solo nos resta hablar pelotudeces.

CESAR PAVESE

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
-esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo-. Tus ojos
serán una vana palabra,
un grito acallado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola sobre ti misma te inclinas
en el espejo. Oh querida esperanza,
también ese día sabremos nosotros
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como abandonar un vicio,
como contemplar en el espejo
el resurgir de un rostro muerto,
como escuchar unos labios cerrados.
Mudos, descenderemos en el remolino.

Refrito solo por gratitud

2011-12-19T07:34:00.000-03:00

Leo en los huevos y las ideas una humorada que me incluye. Me emociona, sin vueltas. ¿que escribir? Gracias y entonces recuerdo un viejo post, y lo meto para todos mis amigos blogueros

Ser parte de una red de bloggers es como pertenecer a la mesa de los galanes en el viejo bar El Cairo

Un bar no es un ghetto, ni es un sitio exclusivo, se trata de franquear la puerta y entrar. Y tiene una vidriera grande donde se ve para afuera. Vos sos nueva y no conoces a nadie, te sentas en un costado y pedis un cafe cortado con leche fria. Nadie te va a joder. El lugar es publico y como es publico, te pertenece por derecho. Y como te gusta el espiritu de ese bar, volves al dia siguiente y el mozo te dice ¿cortado con leche fria?. Y a la semana tenes tu mesa, con amigotes, que siempre hablan de lo mismo, que se rien a carcajadas o carajean la realidad.
Terminas conociendo por su nombre a los tipos de las otras mesas, sabes quien es gracioso, quien es el amargo, quien el chico popular, el suicida a mediano plazo, el que le da un beso a cada uno, el que viene con el diarito de Prensa Obrera y quiere vender unos ejemplares, el que solo se toma un vino, el que quiere fama y fortuna y contactos.Los bares tienen todo tipo de gente, y nos tienen a nosotros,. Como el cafetin que ilustro Carpani, como los tangos que cantó Rivero. Malandras, ilusionados, moribundos,militantes convencidos, militantes tibios, ex militantes de infinitas causas, por que siempre nos inventamos una causa, asi somos, los que necesitamos creer, tambien hay tipos felices, que se yo.
Y la funcion cambia cada dia porque entra gente nueva o parroquianos de ocasion. Y alguno se ha marchado y en las mesas no se lo olvida, y se vuelve mito.
Hasta casorios, arrimes o pasiones dicen que se han cocinado alguna vez en su formica que fue estaño.Entonces vos, en tu rato de bar hablas de lo que te interesa , aprendes algo escuchando a los Grandes, y volves a tu oficio, un poco menos solo.
Encontras a gente que conociste en otro lado, y que casualidad, terminaron parando en el mismo bar, con lo inmensa que es la ciudad, es decir el puto universo.Sera que el diablo los amontona, no hay nada que hacer.
Por eso, si alguien me pregunta porque pierdo tiempo escribiendo un blog, le explicaria que tener un blog es como ir a un bar. No sirve para nada, si la vida fuera solo una cosa utilitaria, yo simplemente escribo porque soy habitue de este bar,que a la final es como el bar El Cairo, y el mozo sabe que mi cafe va cortado con leche fria.

la copiona

2011-12-18T09:20:00.000-03:00

Matinal pasada por los blogs amigos. Mundo Aquilante ofrece y yo agarro. Una cancion.

Les doy las instrucciones de uso

Poner la pc muy fuerte y si la sabes, cantarla a vos de cuello.

Sanidad del alma. A mi canciones como èsta, me curan.

Y al final vino Peron y lo arregla todo.

2011-12-16T22:57:00.000-03:00

Me encontraba explicando, cual libro gordo de Petete, a Merlylo sobre el deus ex machina.
Este recurso usado por los griegos en sus obras consistia en que intercediera dios desde afuera de la escena, arreglando finalmente los kilombos que se habian desplegado en la obra.
Es un recurso harto usado por los malos guionistas, viene la caballeria o en las redacciones de los pibes de secundaria, donde el protagonista al final estaba dormido y todo era un sueño.
Algo pasa, que las cosas se resuelven por arte de magia.
Las personas a veces esperan que la vida funcione como una mala telenovela de bajo presupuesto. Que algo (un objeto, un dios lo mismo da, que vachache) te arregle la trama.
La trama no se arregla, se encarajina y a vos, gil,sabelo, no hay maquina que te salve.

estupidas canciones de amor.

2011-12-16T06:17:00.001-03:00

no van a esperar de mi, digamos, un Valeria Linch ni un pimpinela. Mucho menos un Sandro, Pero te puedo poner un Mana sin que me tiemble el pulso.Inclusive un Arjona, tan vapuleado, tan popular entre las mujeres jamonas y las quinceañeras que sueñan con el amor eterno.
Solo escucho la radio en el auto, no es un implemento hogareño que yo curta, por eso puedo quedarme en la fantasia musical sin tiempo, revolviendo(??) mis viejos discos(??) en la pc, creyendo que Metallica es la vanguardia, que todavia toca (?) pescado rabioso o que un lento pulenta es air suply.

Pero hoy sere vanguardia, escuchando la radio en el auto que nunca llegue a manejar porque soy una pusilanime, suena esta de Mana, y me digo, puta, como mi blog es arbitrario puedo asegurar sin que me tiemble el pulso que esta estupida cancion de amor merece ocupar sitial de honor en este honroso y meloso tag.A no joder, la vida apesta y es cursi. Entremosle sin asco, esta es una vera y estupida cancion de amor, apuesto mi honra. (hagamos que no nos damos cuenta que dice demasiadas veces pompas de jabon)

Tienes todos los espacios
inundados de tu ausencia
inundados de silencio
no hay palabras, no hay perdon.

tu me tienes olvidado
no respondes al llamado
no eches tierra a la palabra
me condenas a la nada
no me entierres sin perdon

Mira corazón que es el engaño
se revierte y hace daño
se revienta en el aire
como pompas de jabon.

Como pude haberte yo herido
engañarte y ofendido
alma gemela no te olvido
aunque me arranque el corazón

ay!!! el rencor que nos envenena
nos hace daño
aunque no regreses corazón
has de perdonarme

El verdadero amor perdona
no abandona, no se quiebra
no aprisiona, no revienta
como pompas de jabon

Un error es algo humano
no justifico la traicion
los amantes verdaderos
se comprenden,se aman
y se olvidan del rencor
La noche empieza a amotinarse
de sueños rotos y el dolor
y me revuelco en la cama
aferrandome a la nada
implorando tu perdon

dadme un punto de coincidencia y fundare una patria (jauretche)

2011-12-15T11:04:00.000-03:00

Lectura en perspectiva

2011-12-15T06:31:00.001-03:00

ella se sintio satisfecha, tranquila, ganadora a medida que iba esquivando las balas.

No sabia que ellos estaban jugando a no acertar.

nada se puede hacer, salvo ver peliculas

2011-12-14T16:43:00.000-03:00

sostiene Nilda que las tardes de lluvia no se puede hacer otra cosa salvo ver peliculas

Otra vez ha fracasado el funeral - Algo sobre blogs canallas.

2011-12-13T07:32:00.002-03:00

sostiene Nilda que ella sabe que Cordera dice muchas pelotudeces, por que esta limado. Ella escucha todos los dias limados, y escucha todos los dias pelotudeces, especialmente las propias.
por eso tiene piedad para las pelotudeces ajenas y como no necesita quedar bien con nadie, se da el gusto de poner a la bersuit. ¿a quien no le apetece escuchar la Murguita del Sur?

Mientras, en otros espacios,no se trata de pelotudeces sino de canalladas, alguien defiende a Luciano Benjamin Menendez http://gralmenendez.blogspot.com/
o apoya a Cristian Von Wernich para que siga oficiando misa http://www.network54.com/Forum/293079/ o dice que Cristina es una tilinga que nos sumerge en el oprobio.http://scolaro.blogspot.com/
Y Lita de Lazari pidio que la extramauncion se la de el padre Grassi. Hay gente hija de puta.

Por eso, Nilda empieza su dia, pensando que otra vez ha fracaso el funeral y recuerda a la sombra de los buenos, viven los malos sin freno, tal como decia un refran español. Y en cuanto al che, otra vez ha fracasado el funeral. Sigue vivo.